Un territorio liberado: estética proletaria

Hablaba con un buen amigo hoy sobre estética, es decir sobre estética proletaria. La estética de la que Yo hablaba es el realismo llevado a la letra y el arte y este al mismo tiempo imbuido por martirologio de la clase obrera. ¿Cuando un burgués podría pintar el "guernica" o lo 20 poemas de amor y una canción desesperada?. Miguel Hernadez "las nanas de cebolla". "Guitarra negra" de Alfredo Zitarrosa: "Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra... Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía... Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas... Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan... Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos... Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas...".
Película como "la fresa de la amargura", "la patagonia rebelde" o el "Cholo" Vallejos " Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Alberti Rafael "Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar".
Galeano "Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo"
Benedetti "el olvido está lleno de memoria" o "en la calle codo a codo somos más que dos, mi amor mi cómplice y todo". El gran Paco Espínola "Ha llegado el momento de hacer por los hombres algo más que amarlos".
Mucho más mi amigo, podría estar horas hablando de una estética única, proletaria.
Dejo para el final a Ignacio Suárez y Yamandu Palacios Pintos

"Porque estás vivo y al Sur
entre los muertos y el mar
y canta tu corazón,
cuando quisiera llorar,
llorar por eso de andar
solitario y sin saber
en qué verso has de beber
la lluvia azul del atardecer.
Vienes de barcos que están
pintados sobre la piel,
unos queriendo zarpar,
otros queriendo volver,
volver sin andar el mar,
gastados de andar y ser
versos, barcos de papel,
ocaso azul antes de amanecer.
Y en el andar hacia vos
por esas calles, estás
herido de bandoneón,
enfermo de eternidad,
desnudando el corazón,
golpeado de realidad,
soñando lunas tendrás
la luna azul de tu tiempo y el mar.
Gris oficio el de poeta,
deber y culpa, tal vez,
andar y ser de sombra y luz,
surco en el aire y sentir
que sólo de andar cantando y en el dolor,
aprendemos a morir,
que sólo de andar cantando y en el amor,
aprendemos a vivir.*

Orlando Zeballos